Putada

Mi compañero de trabajo se va y me he dado cuenta de que el curro ya no me interesa lo más mínimo.

Quería ser especial para ti como tú lo eres para mí. Y eres especial porque odio este sitio y me he inventado algo a lo que agarrarme, me he convencido de que sola no puedo hacerlo y me he creado dependencia de ti. Pero ahora ya no hay nada. Debo reconocer que vivo de mentiras, vivo de fantasías. La realidad solo es una: mi trabajo no sirve absolutamente para nada. No produce nada. No ayuda a nadie. No hace más feliz a nadie. Por eso me creé un motivo. Hacía la revista por ti, para que tú la vendieras. Por eso, si ya no te va a servir a ti, me da igual.

Así que el problema no es que me joda no ser especial para ti. El problema es que mi trabajo no me hace feliz y ya ni siquiera tengo una excusa tonta para hacerlo.

Joder.

Leyendo otras vidas para escapar de la mía

Ayer terminó la Feria del Libro; para mí, uno de los acontecimientos del año. Nada puede compararse a pasar el rato en una biblioteca o una tienda de libros, buscando alguno en particular o dejándome sorprender por los que encuentro por casualidad. Mi forma de ser me da asco y mi vida me aburre, así que prácticamente nada me hace más feliz que leer. Una vieja historia, ¿verdad?
La realidad tiene elementos interesantes, lo reconozco, que no pueden sustituirse por la ficción. Los podemos dividir en dos categorías: por un lado, la satisfacción de las necesidades primarias y, por otro lado, la interacción con las personas que quieres o aprecias. Vamos, que hay ciertas cosas que es preferible experimentar en primera persona en lugar de recurrir a la experiencia vicaria. Como dijo Woody Allen: “Odio la realidad, pero es el único sitio donde se puede comer un buen filete”.
Así y todo, la tónica es que, en su mayor parte, la vida real es un coñazo. En cambio, una vez que has vivido en la realidad un mínimo de sentimientos y situaciones básicos (no digo que sea mejor ni peor, pero opino que no es lo mismo leer una historia de amor si has estado enamorado que si no lo has estado, por ejemplo), leyendo puedes acceder a todas las vidas, situaciones, experiencias, sentimientos, lugares y tiempos que te están vetados en la realidad. Se trata de escapar al tedio, a la rutina, a la mediocridad de mi vida. Al fin y al cabo, ¿no son todas las formas de ocio una vía de escape? Además de leer, también puedo viajar, salir de marcha, ir al cine, jugar a videojuegos, ver la tele...; pero, ¿cambiaría algo o seguiría huyendo de mí misma?

¿Derecho u obligación a la felicidad?

El modelo del sueño americano promociona la idea de que cualquier persona, sea cual sea su extracción social, edad, sexo o raza, puede lograr el éxito si se esfuerza lo suficiente. La idea negativa implícita es que si no alcanzas el éxito es por tu única y miserable culpa, porque eres un inútil o un vago redomado. Con la felicidad sucede exactamente lo mismo. Con toda la oferta de ocio existente, todas las posibilidades a tu alcance, estado del bienestar, créditos, etc., puestos a disposición del ciudadano, está claro que el que no es feliz es porque no quiere. Si embargo, los niveles de felicidad tradicionalmente son más elevados en los países más pobres. Quizá disponer de tantas facilidades para la felicidad lo que hace es elevar las pretensiones hasta niveles que imposibilitan su materialización. Quizá el secreto sea conformarse con poco y el nivel más bajo que se me ocurre para mantener el listón sea en conformarse con estar vivo, no importa en qué condiciones. Si cifras tu felicidad en cualquier otra cosa, puede terminar aburriéndote, dejándote de gustar, terminarse o volverse en tu contra, pero la vida, sin más exigencias, simplemente seguir respirando, es el único bien que cuando ya no lo tengas te va a dar exactamente igual.
Mi duda es: ¿Estamos programados para ser capaces de ser felices? ¿Podemos liberarnos de la necesidad de tenerlo todo? ¿Podemos escapar a nuestros deseos contradictorios? Según el budismo, la liberación de todo deseo conduce a la eliminación de todo sufrimiento. ¿Pero no eliminaría también toda felicidad? ¿No sería sustituir un vacío existencial por otro?